Прошло уже семь лет с того дня, как Клеа исчезла из жизни Майкла Слипа.
Для большинства людей семь лет - это достаточный срок, чтобы начать жить дальше. Но только не для него. Майкл до сих пор ощущает её отсутствие так остро, словно она вышла из комнаты буквально минуту назад.
Он не из тех, кто тихо плачет в подушку или бесконечно пересматривает старые фотографии. Майкл всегда был странным. Слишком умным, слишком упрямым и слишком одержимым идеей, что любой вопрос имеет ответ, если правильно его задать.
Когда обычные способы поиска не сработали, он повернулся к тому, что большинство людей считает сказками. К древним текстам, запрещённым ритуалам и полузабытым знаниям о создании искусственной жизни.
Майкл решил сделать гомункулов. Не просто алхимических существ из старых книг, а вполне реальных маленьких пророков, способных видеть то, что скрыто от обычного взгляда. Он хотел, чтобы они показали ему будущее. Или, точнее, одну-единственную ниточку в этом будущем, которая приведёт обратно к Клее.
Теперь в его старом доме на окраине небольшого английского городка живут эти создания. Они маленькие, хрупкие, с слишком большими глазами и голосами, которые звучат одновременно детскими и очень старыми. Каждый из них видит что-то своё. Один говорит о погоде через десять лет. Другой предупреждает о случайной встрече на вокзале. Третий молчит месяцами, а потом вдруг выдаёт одну короткую фразу, от которой у Майкла холодеет спина.
Но ни один из них пока не показал ему Клею.
Майкл не сдаётся. Он продолжает кормить своих маленьких пророков странной смесью трав, минералов и собственной крови. Он записывает каждое их слово, каждый жест, каждый взгляд. Иногда ему кажется, что они нарочно говорят загадками. Иногда - что они сами не до конца понимают, что видят.
Соседи уже давно перестали заходить в гости. Они шепчутся, что Майкл окончательно спятил. Кто-то даже вызывал полицию, когда из окон дома ночью доносились странные детские голоса. Но полицейские лишь пожимали плечами: никаких законов он не нарушает, а дети… какие дети? В доме живёт одинокий мужчина средних лет.
Майкл знает, что со стороны всё это выглядит безумием. И всё же он не может остановиться. Потому что иногда, в самые тёмные часы ночи, один из гомункулов поворачивается к нему и тихо произносит её имя. Просто имя. Без объяснений. И в этот момент Майкл чувствует, что Клеа всё ещё где-то есть. Не призрак, не воспоминание, а живая.
Он не просит у пророков невозможного. Ему достаточно крошечного намёка. Улицы, запах дождя, цвет её пальто, обрывок разговора. Всё, что можно ухватить и превратить в направление.
Иногда он сидит среди своих созданий до рассвета. Они спят, свернувшись в стеклянных банках и старых деревянных ящиках. Их дыхание едва слышно. А Майкл смотрит в темноту и думает: если будущее действительно можно увидеть, значит, оно уже существует. Значит, где-то там Клеа всё ещё дышит, ходит, смеётся. И если он будет достаточно терпеливым и достаточно безумным, то однажды их пути снова пересекутся.
Пока же он ждёт.
Слушает пророчества.
И продолжает верить, что любовь иногда сильнее времени.
Читать далее...
Всего отзывов
7